Είκοσι
δυο
μικρά
καναρίνια
πετούν
ελεύθερα.

Κι αν δε καταφέρω τα βλέφαρα μου ν’ ανοίξω, να δω την άλλη μέρα, κι…

Βόμβες στις πλατείες μας, κλονίζουν τα σημειωματάρια μας. Α! Αυτό δεν είναι λογοτεχνία! Αυτό είναι…

ο αλγόριθμος του θανάτου έχει σάρκα και οστά πετά από σβουνιά σε σβουνιά τρίβει τα…

Tα ξεραμένα χείλη μιας εργασίας
χωρίς νόημα και σκοπό,
αφυδατωμένες μηχανές να παρασταίνουν
το ξεδίψασμα ιερέων και βεδουίνων